Psikoterapi Hikâyeleri: İçeride Olanlar

Geschichten aus der Psychotherapie: Was drinnen geschieht · Therapeutische Prozesse aus ericksonianischer und existenzieller Sicht · Nobel Bilimsel, 2026 · Türkisch · ← Alle Bücher

Mit zwanzig las ich ein Buch, in dem Yalom von seinen Patienten erzählt, und verstand zwei Dinge zugleich: dass ich Therapeut werden wollte und dass es ein solches Buch auf Türkisch nicht gab. Das Zweite zu ändern dauerte zwanzig Jahre; denn um ein solches Buch zu schreiben, musste man zuerst zwanzig Jahre im Zimmer sitzen. Dieses Buch ist das Buch jenes Zimmers. Die Theorie steht am Rand und spricht nur dort, wo die Geschichte es erlaubt; in der Mitte stehen zwei Menschen und das, was zwischen ihnen geschieht.

Wir beschreiben Therapie meist falsch: als Abfolge von Techniken, als Protokoll, als ein Ziel pro Sitzung. Dabei ist Therapie eine existenzielle Begegnung zwischen zwei Menschen, die manchmal im Schweigen, manchmal in einem einzigen Satz ihre Richtung ändert. So versteht dieses Buch sie; und dafür brauchte es eine andere Gattung. Keinen Aufsatz, denn ein Aufsatz kann das Schweigen nicht schreiben. Keinen Roman, denn der Roman verlangt die Freiheit der Fiktion, und alles hier ist wirklich in einem Zimmer geschehen. Etwas dazwischen: die Geschichte.

Die Form der Geschichten

Jede Geschichte erzählt einen Therapieprozess von innen: wer in der ersten Sitzung das Zimmer betrat, was gesagt wurde, was nicht; in welcher Sitzung etwas zerbrach, in welcher etwas zusammenfand; in welchem Augenblick, meist einem, den auch der Therapeut nicht bemerkte, die Wende kam. Die Geschichten sind nummeriert, sie haben keine Namen; denn der Name eines Klienten wird schon auf der ersten Seite zum Urteil. Der Erzähler ist der Therapeut, aber kein allwissender; einer, der zweifelt, sich irrt, manchmal mitten in einer Sitzung nicht weiß, was er tun soll, und das aufschreibt. Der Leser schaut dem Therapeuten über die Schulter; und manchmal sieht er vor ihm.

In manchen Geschichten gibt es Hypnose: Ein Klient schließt die Augen, die Sprache wird langsam, man geht in ein Alter zurück und findet dort jemanden, der wartet. In manchen setzen sich innere Personen an den Tisch: die Achtjährige, der hart gewordene Sechzehnjährige, der funktionierende Vierzigjährige. In manchen gibt es keine Technik; nur zwei Menschen, die über Sinn sprechen, über den Tod, darüber, warum ein Leben so verlaufen ist – Frankls Zimmer. Die Schulen wechseln mit den Geschichten, denn im Leben ist es genauso: Jeder Mensch kommt durch eine andere Tür.

Eine Geschichte beginnt mit der zweiten Sitzung; die erste wurde nicht geschrieben und wird nicht geschrieben werden. Ich habe das nicht als Lücke stehen lassen, sondern als Entscheidung: Manche Geschichten beginnen in der Mitte, weil auch die Wirklichkeit so beginnt; wenn der Klient das Zimmer betritt, läuft seine Geschichte längst, und der Therapeut steigt in der Mitte ein.

Wirklichkeit und Fiktion

Alle sind aus wirklichen Prozessen entstanden; keine ist ein wirklicher Mensch. Dieser Satz ist keine Formel, sondern eine ethische Verpflichtung, und er war die schwerste Arbeit des Buches. Die Klienten wurden zusammengesetzt: Die Angst einer Geschichte stammt von einem Menschen, der Beruf von einem anderen, jener eine Satz von einem dritten. Einzelheiten wurden verändert: Städte, Alter, Familien. Niemand kann sich erkennen; aber jeder kann sich finden. Wirklich geblieben ist nur die Textur dessen, was im Zimmer geschah: die Länge eines Schweigens, die Stelle, an der ein Satz kam, die Nummer der Sitzung, in der jemand weinte.

Das lehrte mich beim Schreiben noch etwas: Eine Geschichte zu verändern, um sie unkenntlich zu machen, macht sie wahrer. Denn wenn die Einzelheiten gehen, bleibt die Form; und was in der Therapie heilt, ist nicht die Einzelheit, sondern die Form. Dass ein Mensch sein Leben lang an dieselbe Stelle zurückkehrt; dass ein Verlust wächst, weil er nicht ausgesprochen wird; dass ein Kind im Erwachsenen noch immer wartet. Das ist von Geschichte zu Geschichte, von Mensch zu Mensch dasselbe.

Was durch die Geschichten hindurchgeht

Das Buch hat keine These; aber wenn die Geschichten nebeneinander stehen, wird einiges von selbst sichtbar. Das Schweigen: In fast jeder Geschichte kommt die Wende nicht in einem Satz, sondern darin, dass ein Satz nicht gesagt wird. Der eine Satz: Manchmal ist die ganze Therapie für sieben Wörter da, die in der fünfzehnten Sitzung gesagt werden, und alles davor ist Vorbereitung auf diese sieben Wörter. Das Ungesagte: Was der Klient nicht mitbringt, spricht lauter als das, was er mitbringt. Zwei Schulen nebeneinander: Ericksons indirekter Weg und Frankls direkte Sinnfrage scheinen Gegensätze, aber sie können im selben Zimmer, im selben Menschen, in derselben Sitzung nebeneinander stehen; man könnte sagen, das Buch wurde geschrieben, um das zu zeigen.

Und der Therapeut: In jeder Geschichte verändert sich, so sehr wie der Klient, auch der Therapeut. Vielleicht ist das das verborgene Thema des Buches – dass Therapie eine Arbeit zu zweit ist und dass beide das Zimmer als jemand anderes verlassen.

Für wen

Für Kolleginnen und Kollegen ein Blick von innen: Es zeigt, was die Theorie verschweigt, nämlich wie eine Sitzung verläuft; der jungen Therapeutin sagt es „nicht zu wissen, was zu tun ist, ist normal“, den erfahrenen Therapeuten fragt es „staunst du noch“. Für alle, die wissen wollen, wie Therapie sich anfühlt, ein Türspalt: für jemanden, der an Therapie gedacht und sich nicht getraut hat, vielleicht das beste erste Buch, denn es zeigt, dass das, was im Zimmer geschieht, nichts Furchterregendes ist, sondern nur Zuhören. Es führt den Leser nah an die Innenwelt eines anderen und zugleich an Fragen, die in ihm selbst seit langem still gewartet haben; das sage ich als Warnung.

Erschienen bei Nobel Bilimsel; im Buchhandel erhältlich. Für signierte Exemplare und ein Kennenlernen steht die Seite auf Kenar Notu offen. Für Kolleginnen, die nach der Lektüre ihre eigene Geschichte schreiben möchten, gibt es auf der Seite Supervision einen Abschnitt für Schreibende.